Keine Geschichte

Man reist wieder zurück.

Was machst du da eigentlich immer?
Hmm, rumsitzen.
Wie rumsitzen?
Gucken eben, nichts. Schön ruhig da.
Und was guckst du?
Was so passiert und so. Mehr nicht.
Aha...
Ja.
Aber da passiert doch nichts!
Kommt drauf an, wie man es sieht.

Du, Dieter ... ich fühl mich nich' so. Ich sehe immer nur Schwarz.

Was hätte ich dem Jungen denn erzählen sollen? Dass es am Trainer liegt? Die Mannschaft nichts taugt? Der alte Dino nun auf dem letzten Platz gelandet ist? Dass da schon seit ein paar Jahren der Wurm drin steckt? St.Pauli auch keinen besseren Fußball spielt? Es ist sein Verein. Und sie haben verloren. Gegen Arminia. Ausgerechnet Arminia. Am Ende haben wir für die Westfalen geklatscht - und gegen die Hanseaten gepfiffen. Dann ging's wieder.

Lustige, lesenswerte Liste, die durch Bloggerland geistert: Im Kommentar.

Es geht reihum: Jeder Schuss ein Treffer! Ganz bestimmt. Und wenn wir ehrlich sind: Die MyMyselfAndI-AG'ler sind bestimmt die erste Wahl unter den Verlierern. Hahaha ... Oder etwa nicht? Wir machen unseren Laden am Ende des Jahres zu. In Amerika sagt man dazu: They've tried. Keine Schande. Wieso auch. Vielleicht geht noch was mit mundbemalten Postkarten oder Geruchskerzen - Weihnachten steht ja fast vor der Tür.

"1 Uhr 38, eine klare Freitagnacht, yeah, oben auf'm Dach" vs. "Wir sind am Start und die Welt ist groß; wir ham' kein Ziel, doch wir fahrn' los"

Drei Tage gebe ich denen. Mehr nicht. Die Eier knallen schon durch die Gegend.

Ohrenkrebz! Der Kollege bringt heute die SMILE-CD vom Ex-Junkie und Strandjungen Brian Wilson mit: "Musst du hören, DIE Platte aus den 60er Jahren überhaupt!" Und legt die CD in unsere kleine Brüllbox. Die Beginner verstummen ad hoc. Und weiter: "Sagen alle! Echt!" Ich weiß nicht, die dudelt jetzt schon das dritte Mal aus den Lautsprecherboxen und ich finde sie alt, abgehangen und schlecht. Das ist Musik aus und für eine andere Generation, aber in meinen Ohren nicht die Scheibe, auf die die Welt gewartet hat. Okay, Hippies, Kritiker, Krautraucher und Swinging-Sixties-Fans haben da vielleicht drauf gewartet - und sich schon vor Jahren den Bootleg über PTP gezogen -, aber das ist was für Eingefleischte. Für Leute, die immer von alten Zeiten reden, politische Vergleiche heranziehen und bei Lagerfeuerromantik Geschichten über Batik-Hemden erzählen - klaro, bei Woodstock waren sie ja alle; und die Beatles, damals noch im Star-Club: Live! Nee, es wird eine Legende um einen 62-jährigen Musiker gerade gerückt: "Kennst du die Geschichte, wo er im Bett lag, weil er ein Album von den Beatles gehört hat?" Blablabla ... Ich weiß nicht, aber jeder hat mal sehr unpassend Druckluft abgelassen und die Schuld den Beatles gegeben - meinetwegen auch Shakin' Stevens, was weiß ich ...

Klar, das Ding hat die volle Punktzahl im Rolling Stone und sämtlichen anderen Blättern und Online-Gazetten erreicht. Aber die hypen auch Ryan Adams und andere Flachpfeifen. Es ist doch so: Leg' SMILE auf einer Party auf und du bekommst Ohrfeigen im Doppelpack, die Mädchen werden dich verständnislos angucken und der Rest der 20- und 30-Somethings - immer Männer! - schlaue Gesichter machen und sich gegenseitig zu zwinkern: Kenner unter sich! Obwohl, eine Ausnahme: Du bist Pfleger in einem Altenstift. Dann bekommt der abwischbare Plastikboden Reifenspuren von Rollstühlen und die Bettpfannen müssen häufiger geleert werden. Trotzdem: Hallo! Hier spricht 2004. Da wird sowas geflissentlich registriert und abgehakt. Oder sollen wir im Jahr 2045 damit rechnen, DIE Scheibe von Bohlen, Qübelboque, Scooter und Co. zu bekommen, die vor 10 Jahren - aus Gründen! - nicht veröffentlich wurde?

Egal, Good Vibrations ist cool. Das mag ich. Aber auch nur manchmal. Im Sommer. Wenn ich mit dem Hund an die Ostsee fahre, im Stau stehe und im Auto neben mir eine hanseatische Blondine sitzt - im Kombi mit Kind und Kegel , die abwechselnd auf sich einprügeln: Smile, When You're Singing.

Nach Jahren wieder aufgelegt und überrascht, dass die Scheibe noch immer zum Zuhören anregt. Skippen geht bei Vinyl ja nicht, und Heartland hat leider einen Sprung am Ende des Songs.

Let the poor drink the milk
While the rich eat the honey
Let the bums count their blessings
While they count the money

Verdammt kalt heute. Schnell die empfindlichen Pflanzen aus dem Garten gerettet, den Balkon gecheckt und schnell ein Bild gemacht. Und meine Kamera hat wohl auch einen Schaden: Ich habe sie vor zwei Tagen fallen gelassen. Schöner Mist.

Haha, wie mögig: Auch in der vermeintlich friedlichen Ostsee tummeln sich angriffslustige Fische. Und weiter fantasieren die Schreiberlinge: Plötzlich wurde er von einem Hornhecht attackiert und hätte fast sein Auge verloren. 10:1 dass der Typ, der dafür verantwortlich war noch nie so einen Fisch gesehen hat!

Mannomann, das Vieh hat Panik bekommen und ist einfach los geschwommen. Der kann nicht beißen! Völlig unmöglich. Auch wenn er knapp einen Meter lang wird, der frisst nur Jungfische. Mehr geht nicht. Attackieren ... *lacht* Sehr gut!

Mit dem Bruder und seinen Kindern auf Wanderschaft. Raus. Sonne und Luft genießen. An Orte gehen, die man schon lange nicht mehr besucht hat. Moose identifizieren, Vögel entdecken und Geschichten über Moore erzählen. Zuhören, wenn die kleinen Menschen wieder was entdeckt haben. Nach vier Stunden und 20 Kilometern nach Hause kommen. Essen: warm und deftig. Immer wieder gerne.

Der Film. Ich habe da viel drüber gelesen, aber nicht selber gesehen. Ich weiß, ich hinke hinterher. Aber heute habe ich ihn endlich angeguckt: Lost In Translation. Mir egal, was andere da hinein deuten. Ich bin gedanklich in die Knie gegangen. Der Rote hat seinen Rest dazu beigetragen. Alles hat gepasst. So geht Kino, denkt man. Und vor allem dann, wenn Jesus & The Mary Chain "Just Like Honey" sich am Ende in die Hirngänge eingraben. Ich glaube, den Weg nach Hause bin ich wieder geschwebt. Auf Wolken praktisch, levitierend. An den Nutten, Junkies und Dealern vorbei.

Ach ja, mit Licht malen ... - so geht's auch.